Ensaio-me. 

para que a morte me seja ao som dos pés,

o som das uvas esmagadas 

com o sangue de todas as rosas que não vieram ser-me lençol. 

uma porta de chumbo a ser livro raso. a ser abate. 

e abro-te a boca para te ser luz que não sombra

e se o eterno mais não fosse que este único momento de trigo incerto? 

dirias que um pássaro me dividiu o corpo? 

ou antes que o fundo do abismo seria mais alto? 

como vês, nada sabemos da extrema solidão. 

fonte ou harpa. seremos sempre a metade de um livro alegórico.

Isabel Mendes Ferreira