Slow spiral
© Michael Jacobs

São descolores as cores, secas de molhadas, 

são duas luas numa só noite, 

são vozes salgadas, 

sabores sem voz, palavras, caladas, 

são gargalhadas numa lágrima, 

partida, chegada.

Despidas da vontade, são agua parada, 

fonte de vida, tão morta, 

finda de cor, contorno, 

horizonte sem sabor 

na crescente sede que me transborda.  

São a morte das sementes

Traços repetidos

Cores cadentes

Sabores 

Passo os meus labios nas feridas

Cerro a voz de mãos fechadas

gelo o cristal antes dos olhos

Há vida em mim, ferida, sonhada, chorada, 

vivida e nascida sem hora, 

há vida já morta de vidas passadas, 

há sentir que não passa, nem morre, 

nem se move em espirais. nas despedidas  

e no albergue de vida que não é mais que vontade.

Há mais perguntas que respostas, 

mais não saber que mais nada, 

há uma escada em caracol, 

que abre a porta às madrugadas 

que me revisitam anunciando as partidas e chegadas.

Vou pintar 

um quadro antigo de todas as cores misturadas, 

uma cor tão viva, 

só uma que me faça unica, 

na minha morte anunciada. 

Encho o meu peito de silencio

Remanesce por dentro

Sempre